笔趣阁

第214章 离（第2页）

她穿着月白衫子，裙边隐隐有一道焦痕。

我怔在那里。窗外的日光忽然不晃眼了，檐下的风忽然不响了。

这是梦里的那个人。

那枚铜钱，我认得。

我疯了一样去镇上寻人，问那疯卦师的来历。杂货铺的老陈摇头，说那人是四十年前流落到镇上的，来时就这么老，四十年了还这么老，没人知道他打哪儿来，也没人问过他名姓。

“只晓得他姓陆，”老陈说，“有回过路人喊他陆先生，他应了。”

陆。

我把这三个笔画在掌心，横折横竖横，写完了掌心烫。

当夜我早早吹了灯，把那轴古画挂在床头。

月亮升起来，从旧窗纸的破洞里筛进来，筛到画上。画中女子还是低眉敛目，指尖那枚铜钱，隐约有光泽流转。我盯着她看，看着看着眼皮沉了。

迷蒙中，有铃声。

极轻极远，像从水底传来。

我挣扎着睁开眼——画上的人不见了。

月光还在，画轴空悬，只余一纸空白。

我猛然回头。

她站在床尾。

月白的衫子，素净的面容，眉眼低垂，正如画中模样。她静静望着我，没有笑，也没有说话。隔得太近，我能看见她睫毛投下的浅影，能闻到她衣间陈旧的松墨香。

我想开口，喉咙像被那疯卦师的手扼住。

她抬起手。

那手凉得像深秋的溪水，覆在我眉心。然后一滴水砸下来，滚烫滚烫，顺着她指尖淌进我眼窝。

“三百年了。”她说。

声音不像我想象中那么轻，有些沙，像搁置多年的琴弦被拨动。

“你终于肯回来了。”

我想问她，你是谁，我是谁，什么三百年，什么回不回来。可我一个字都说不出。她垂眼看我，目光那样安静，像从前无数个夜里她也是这样垂眼望着另一个人。

她慢慢收回手，裙摆微动。

那裙摆擦过床沿，边缘忽然亮起一点青荧的光。

是火。

青色的火焰，不炽不烈，如萤火聚成的流苏，沿着她的裙边静静燃烧。火焰过处，衣帛不焦，木器不灼，只那青色幽幽地蔓延。她转身向外走，所过之处，青焰铺成一道细长的光痕。

铃声又响了。

是从她腕间传来的。我这才看见她腕上系着一枚小小的铜铃，青焰舔过，铃身斑驳，仿佛已烧了几百年。

她走到门口，没有回头。

那夜，整个镇子都听见了铜铃声。

东街的王屠户说，他半夜起来喂猪，看见巷口飘过一团青色的火，火里有个人影，走得慢，裙摆拖在地上，像走在水里。西街的刘寡妇说，她隔着窗缝瞧见了，那影子走到镇东老槐树下站了一会儿，还抬起手摸了摸树干。第二天一早，那棵枯了三年的老槐树了新芽。

只有我追出去。

我赤着脚跑过青石板，夜露扎进脚心，我顾不上疼。她的背影不远，青焰摇曳，我跑得越快，她离得越远。镇东的牌坊、镇西的水井、镇南的老戏台——她走过的地方，青焰灼灼，像一路点燃的引线。

最后她停在一堵坍塌的土墙前。

这里从前是座宅子。我小时候听老人讲，三百年前镇东有户大户人家，姓陆，做绸缎生意，不知犯了什么事，一夜之间满门不见了。宅子烧成白地，雨水冲刷了三百年，如今只剩这截断墙。

她站在墙边，抬起手。

青焰从她指尖溢出，缓缓流过残砖。砖上现出焦黑的纹路，我凑近看，是一个一个重叠的“离”字。

刻得那样深，那样密，像是人用指甲生生划出来的。

“那年他送我走，”她终于开口，没有回头，“说避过风头就来接我。”

她的声音很轻。

“我在这墙边等了一夜，等了两夜。等到第七夜，镇上起火了。”