手抖得点不着火。
“老马他。。。。。。”李大头哽咽着,“他没上来。。。。。。”
林宇接过烟。
没点。
他把烟揉碎了,撒在脚下的铁板上。
“我知道。”
林宇的声音很冷。
他低头,看着手里那个红本子。
翻开。
第一页,是马卡洛夫年轻时的照片。
那时候他还没这么老,没这么多皱纹。
照片背面,有一行钢笔字,墨迹已经淡了。
【为了共产主义事业奋斗终身。】
林宇的手指抚过那行字。
两百亿美金?富?
在这一刻,这些东西在这个薄薄的本子面前,轻得像灰尘。
“大头。”
林宇开口了。
“在。”李大头抹了一把鼻涕。
“记账。”
林宇抬起头。
他脸上没了往日的嬉皮笑脸,没了那股漫不经心的痞气。
只剩下两团火。
“二牛的命,老马的命。”
“这笔账,老子记下了。”
“这艘船。”
林宇站起身,在那颠簸的机舱里,站得笔直。
他环视着周围惊魂未定的专家,看着那一箱箱用人命换回来的图纸。
“老子造定了!”
“谁要是敢拦着这艘船下水。”
“谁要是敢让这些图纸变成废纸。”
“老子就杀他全家!”
林宇把那个红本子,郑重地揣进贴身的口袋里。
紧贴着心脏的位置。
他走到驾驶舱门前,看着前方。
云层之上。
太阳升起来了。
金色的阳光洒在机翼上。
那里是东方。
是家。
“老马。”
林宇在心里默念。
“你看着。”